E' l'amore che sparisce. Ovunque. Proprio così. Fra marito e moglie.
Fra padre e figlio. Fratello e sorella. Fra due amici... Porte che si chiudono. Fino all'ultima, un giorno. L'ultima porta prima dell'inferno.
L'inferno, la strada. La miseria.
In quanti erano, come lui, a vivere per strada? Sulle strade della Francia? Nessuno li contava più. Centinaia, si diceva. Migliaia. Si contavano solo i morti, e solo d'inverno.


Il sole dei morenti - Jean-Claude Izzo

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