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Primavera nera
Io sono lo spazio nero in cui irrompono le gemme con angoscia - Henry Miller -
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Lady Lazarus, 1966 - Sylvia Plath

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L'ho rifatto
Un anno ogni dieci
Ci riesco

Una specie di miracolo ambulante, la mia pelle

Splendente come un paralume nazi,
Il mio Piede destro,

Un fermacarte

La mia faccia un anonimo, pefetto
Lino ebraico.

Via il drappo,

O mio nemico!
Faccio forse paura?

Il naso, le occhiaie, la chiostra dei denti?

Il fiato puzzolente
In un giorno svanirà.

Presto, ben presto la carne

Che il sepolcro ha mangiato si sarà
Abituata a me

E io sarò una donna che sorride.

No ho che trent'anni.
E come il gatto ho nove vite da morire.

Questa è la Numero Tre.

Quale ciarpame
Da far fuori a ogni decennio.

Che miriade di filamenti.

La folla sgranocchiante nocioline
Si accalca per vedere

Che mi sbendano mano e piede

Il grande sporgliarello.
Signori e signore, ecco qui

Queste sono le mie mani,

I miei ginocchi.
Sarò anche pelle e ossa,
Ma pure sono la stessa, identica donna.
La prima volta sucesse che avevo dieci anni.
Fu un incidente.

Ma la seconda volta ero decisa

A insistere, a non recedere assolutamente.
Mi dondolavo chiusa

Come una conchiglia.

Dovettero chiamare e chiamare
E staccarmi via i vermi come perle appiccicose.

Morire

É un'arte, come ogni altra cosa.
Io lo faccio in un modo eccezionale.

Io lo faccio che sembra come inferno.

Io lo faccio che sembra reale.
Ammetterete che ho la vocazione.

È faccile abbastanza da farlo in una cella.

È faccile abbsatanza da farlo e starsene lì.
È il teatrale

Ritorno in pieno giorno

A un posto uguale, uguale viso, uguale animale
Urlo divertito:

"Miracolo!"

È questo che mi ammazza.
C'è un prezzo da pagare

Per spiare le mie cicatrici,c'e' un prezzo da pagare

per auscultare il mio cuore
Eh sì, batte.

E c'è un prezzo, un prezzo molto caro,

Per una toccatina, una parola,
O un po' del mio sangue

O di capelli o un filo dei miei vestiti.

Eh sì, Herr Doktor.
Eh sì, Herr nemico.

Sono il vostro opus magnum.

Sono il vostro gioiello,
Creature d'oro puro
Che a uno strillo si liquefà.
Io mi rigiro e brucio.
Non crediate che io sottovaluti le vostre ansietà.

Cenere, cenere

Voi atizzate e frugate.
Carne, ossa, non ne trovate

Un pezzo di sapone,

Una fede nuziale,
Una protesi dentale.

Herr Dio, Herr Lucifero,

Attento,
Attento.

Dalla cenere io rinvengo

Con le mie rosse chiome
E mangio uomini come aria di vento


10:40



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    Silenziofila, misofoba, eccessivamente selettiva, solitaria, paranoica, perfezionista. Amo: i libri, il suono fragile del violino, la notte, il suono delle parole greche, Egon Schiele, l'erotismo, le spine iliache sporgenti, le foto in bianco e nero. Odio: le leggi, le etichette sociali, le persone irose, la televisione, invecchiare.
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