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Primavera nera
Io sono lo spazio nero in cui irrompono le gemme con angoscia - Henry Miller -
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Primavera incendiata - D.H. Lawrence

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Questa primavera, come arriva, esplode in 
falò verdi, selvatico soffiare verde di 
alberi, di cespugli, fioritura di pruni che si 
levano in ghirlande di vapori, tra  
il bosco che brulica e brividi di giunchi 
d'acqua. 
Sono stordito a tutto questo sprigionarsi, questo 
divampare di fuochi verdi, luci sul nero della terra, questa 
folata di crescita, questi soffi di vapore che 
vanno in selvatici vortici, come 
volti di uomini sbocciati sotto il mio 
sguardo. 
E io, che specie di fuoco sono io, tra tutto 
questo bruciare della primavera? Sono quello che manca, 
io. Nemmeno pallido fumo come il resto della  
gente, meno del vento che corre al fiammeggiante  
richiamo.


23:14



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    Silenziofila, misofoba, eccessivamente selettiva, solitaria, paranoica, perfezionista. Amo: i libri, il suono fragile del violino, la notte, il suono delle parole greche, Egon Schiele, l'erotismo, le spine iliache sporgenti, le foto in bianco e nero. Odio: le leggi, le etichette sociali, le persone irose, la televisione, invecchiare.
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